Lá vem o vento

O vento atravessa lugares e aproxima distâncias, carregando histórias.

O vento chegou cedo à cidade, passou pela janela de uma casa e encontrou uma mulher sentada à mesa, trabalhando com as mãos. Ali havia sementes, linhas, retalhos, papéis e uma xícara de café.

— Juntando coisas.

— Pra quê?

— Para juntar pessoas.

O vento ouviu e levou aquelas frases consigo.

Dobrou a esquina e encontrou alguém lendo debaixo de uma árvore. Mexeu nas páginas do livro e uma palavra escapou: encontro.

Mais adiante havia gente plantando, pessoas que conheciam o tempo da terra, que sabiam escolher as sementes. Alguém trouxe água, outro chegou com uma história. Cada um sabia uma coisa, juntos sabiam muito. E o vento levou mais uma palavra consigo: partilha.

Continuou seu percurso e entrou numa sala onde algumas pessoas conversavam. Falavam sobre arte, alimento e território. E, de repente:

— Onde começa uma obra?

Silêncio.

— No encontro, na experiência, naquilo que recebemos de alguém.

O vento gostou da conversa e levou tudo consigo. Aos poucos percebeu que carregava uma espécie de coleção feita de encontros e histórias que continuavam circulando por muitos lugares.

É assim também com a arte. Uma ideia segue de uma mão para outra e conta uma história atravessada por gerações. Um saber encontra outro saber. Uma obra continua seu percurso.

No fim da tarde, o vento chega ao mar carregando tudo o que havia encontrado pelo caminho.

Deixa que as histórias sigam, encontrando outras pessoas e outros lugares.

Lá vai o vento.